Muerte de Luis XI (Del manuscrito dictado por él a la señorita Hermance Dufaux)

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NOTA: Llamamos la atención del lector sobre los comentarios hechos sobre estas notables comunicaciones en nuestro último artículo de marzo.

No sintiéndome lo bastante fuerte para oír pronunciar la palabra muerte, muchas veces había recomendado a mis oficiales que sólo me dijeran, cuando me vieran en peligro: “Habla poco”, y yo sabría lo que eso significaba.

Cuando ya no había más esperanza, Olivier le Daim me dijo con dureza, en presencia de Francisco de Paula y de Coittier:

─ Su Majestad, tenemos que relevarnos de un deber. No tengáis más esperanza en este varón santo, ni en ningún otro, porque habéis llegado a vuestro fin. Piensa en tu conciencia. Ya no hay medicina.

A estas crueles palabras se produjo en mí una completa revolución. Ya no me sentía el mismo hombre y me admiraba. El pasado se desplegó rápidamente ante mis ojos y las cosas se me aparecían bajo una nueva luz. No sé qué clase de cosa extraña me estaba pasando. Mirándome, la mirada dura de Olivier le Daim pareció interrogarme. Para escapar de esa mirada fría e inquisitiva, respondí con aparente tranquilidad:

─ Espero que Dios me ayude. Es posible, quizás, que no sea tan malo como crees.

El monarca dicta sus últimas voluntades

Dicté mis últimas voluntades y envié a los que aún me rodeaban al lado del joven rey. Me encontré solo con mi confesor, Francisco de Paula, le Daim y Coittier. Francis me dio una exhortación conmovedora. Parece que con cada una de sus palabras mis vicios se borraron y la naturaleza retomó su curso. Me sentí aliviado y comencé a recuperar un poco de esperanza en la misericordia de Dios.

Recibí los últimos ritos con una piedad firme y resignada. A cada momento repetía: “¡Nuestra Señora de Embrun [1], mi buena Señora, ayúdame!”

El martes 30 de agosto, a las siete de la noche, caí en una nueva postración. Todos los presentes me juzgaron muerto y se retiraron. Olivier le Daim y Coittier, sintiendo la execración pública, se habían quedado junto a mi cama, ya que no tenían otra alternativa.

Pronto recuperé completamente la conciencia. Me levanté, me senté en la cama y miré a mi alrededor. No había nadie en mi familia; ninguna mano amiga buscó la mía, en ese momento supremo, para calmar mi agonía en un último contacto. En ese momento quizás mis hijos estaban jugando mientras su padre moría. Nadie pensó que el culpable aún podía contar con un corazón que entendiera el suyo. Traté de escuchar un sollozo ahogado y solo escuché la risa de los dos desgraciados que estaban a mi lado.

En la esquina vi a mi galgo favorito, muriendo de vejez. Mi corazón latía de alegría, porque tenía un amigo, un ser que me amaba.

Le hice una señal con la mano. La liebre se arrastró con esfuerzo hasta el borde de la cama y vino a lamer mi mano moribunda. Olivier notó este movimiento; saltó, maldiciendo, y golpeó a la desafortunada perra con un garrote hasta que la mató. Al exhalar, mi único amigo me dirigió una mirada larga y dolorosa.

Olivier me empujó violentamente sobre la cama. Me dejé caer y entregué mi alma culpable a Dios.

[1 Ymbru es una ciudad antigua en el sur de Francia, ubicada en la cuenca del Ródano, en Provenza. Su antiguo nombre en latín era Ebraduno. Tiene unos 4.000 habitantes.